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(English below)

Dans le conflit

mon coeur devient une maison fissurée

où remontent d’anciennes voix,

d’anciens froids,

d’anciennes peurs oubliées sous la tendresse.

Tout se mélange alors.

Les souvenirs,

les blessures,

les attentes silencieuses,

les espoirs immenses déposés entre tes mains.

Et soudain

je ne sais plus nommer l’essentiel.

Les mots se heurtent,

s’entrelacent,

se brisent avant d’atteindre la vérité.

L’espace se réduit entre nous,

entre une phrase et sa réponse,

entre le besoin d’être entendu

et la peur d’être rejeté.

La raison croit comprendre

mais elle oublie parfois d’écouter.

Alors le souffle se raccourcit.

Le coeur se serre.

Et mon âme dérive au milieu des turbulences

comme un bateau qui cherche encore son rivage.

Ce qui me blesse le plus

n’est pas seulement le conflit.

C’est cette sensation de perdre ton regard tendre

au moment même où j’ai le plus besoin d’y revenir.

Dans l’obscurité,

je cherche encore ta chaleur,

ta présence,

tes mots simples qui me rappellent que l’amour existe encore derrière la peur.

Je cherche cet endroit en toi

où je peux revenir sans me défendre.

Parce que malgré les secousses,

malgré les maladresses,

malgré nos anciennes cicatrices qui parlent parfois à notre place,

je vois aussi quelque chose de sublime dans notre imperfection.

Une humanité nue.

Fragile.

Réelle.

Deux êtres qui essaient d’aimer

sans toujours savoir comment protéger ce qu’ils aiment.

Et au milieu des ruines momentanées,

je vois encore cette lumière.

Je vois tes yeux qui s’adoucissent.

Je vois mon coeur qui revient vers toi.

Je vois cette volonté silencieuse de ne pas abandonner.

Alors même blessé,

je continue de croire à ce que nous construisons.

Pas un amour parfait.

Pas un amour sans peur.

Mais un amour capable de revenir,

de réparer,

de ralentir,

de tenir la main de l’autre même au bord du vertige.

Et lorsque je retrouve enfin ta douceur,

mon âme se souvient du chemin vers la paix.⁩

English

In conflict,

my heart becomes a fractured house

where old voices rise again,

old colds,

old fears once buried beneath tenderness.

Everything begins to blur together then.

Memories,

wounds,

silent expectations,

immense hopes placed into your hands.

And suddenly,

I no longer know how to name what truly matters.

Words collide,

intertwine,

break apart before reaching the truth.

The space between us narrows,

between a sentence and its reply,

between the need to be heard

and the fear of being rejected.

Reason believes it understands,

but sometimes it forgets how to listen.

Then the breath shortens.

The heart tightens.

And my soul drifts through the turbulence

like a boat still searching for its shore.

What hurts me most

is not only the conflict itself.

It is the feeling of losing your gentle gaze

at the very moment I need most to return to it.

In the darkness,

I still search for your warmth,

your presence,

your simple words that remind me love still exists behind the fear.

I search for that place within you

where I can return without defending myself.

Because despite the shocks,

despite the clumsiness,

despite our old scars that sometimes speak in our place,

I also see something sublime within our imperfection.

A naked humanity.

Fragile.

Real.

Two beings trying to love

without always knowing how to protect what they love.

And in the middle of these temporary ruins,

I still see that light.

I see your eyes soften.

I see my heart returning toward you.

I see that silent willingness not to give up.

So even wounded,

I continue believing in what we are building.

Not a perfect love.

Not a love without fear.

But a love capable of returning,

of repairing,

of slowing down,

of holding the other’s hand even at the edge of vertigo.

And when I finally find your softness again,

my soul remembers the path back to peace.

Foto du feu qui nous reunissait lors d’une reunion collective traditionelle, localement appelee Dhome, avec le peuple Duruma, gardiens de la foret sacree dans la region de Kinango, Sud-Est du Kenya. (English : Photo of the fire that brought us together during a traditional collective gathering, locally called Dhome, with the Duruma people, guardians of the sacred forest in the Kinango region, southeastern Kenya)

Sous la voûte étoilée, la flamme ondule,
Langue vivante que le passé module.
Autour du feu, les voix s’élèvent,
Portant le souffle des temps sans trêve.

Le cercle s’ouvre, le temps suspend son pas,
Les ancêtres murmurent tout bas.
Dans les braises, l’histoire se dévoile,
Tissée d’amour, de contes, d’élan jovial.

Les sages racontent les mythes anciens,
Le chant des rivières, le pas des siens.
Chaque parole est une braise donnée,
Un don que nul vent ne peut faner.

L’enfant écoute, les yeux grands ouverts,
Un feu d’espoir luit dans son univers.
Car ce qui naît sous la cendre et l’ombre
S’inscrit au cœur, profond et sans encombre.

Ainsi tourne le cercle du monde,
Ainsi la parole féconde
D’un feu que rien ne pourra éteindre,
Porté par celles et ceux qui viennent l’entendre.

Around the sacred fire

An homage to the threads that bind

Beneath the starry vault, the flame sways,
A living tongue of ancient ways.
Around the fire, voices rise,
Breathing the age-old lullabies.

The circle opens, time stands still,
Ancestors whisper, soft and still.
In glowing embers, stories unfold,
Woven with love and tales to be kindly told.

The elders speak of myths once sung,
Of river songs, of footsteps young.
Each word a coal the wind can’t chase,
An heirloom time cannot erase.

The child listens, wide-eyed and bright,
A flame of hope within their sight.
For what is said beneath the ash’s veil
Is carved in hearts, will never pale.

And so the circle of the world turns round,
And so the spoken word is crowned
From a fire that shall never die,
Kept alive by those who hear it high.

Les pommes tombent

Marquent les jours qui passent

Les feuilles changent

Côté pile et Côté face

Les couleurs se dessinent

Devant nos yeux sagaces

La saison du vert, rouge, marron, jaune

Une feuille qui tombe

Devient une icone

Entre pluie, vent, soleil et ombre

Je retrouve mon idiome

Et je succombe

A la beauté de cette saison

L' artiste nature

Affine mon observation

Chaque détail est une capture

Un souvenir nourri d attention

English version

Automn Poem

Apples fall

Mark the days that pass

The leaves change

Heads and tails

Colors take shape

Before our sagacious eyes

The season of green, red, brown, yellow

A falling leaf

Becomes an icon

Between rain, wind, sun and shadow

I find my idiom again

And I succumb

To the beauty of this season

The nature artist

Refine my observation

Each detail is a capture

A memory nourished by attention